«Это путь длиною в строку, да строка коротка.»
(Саша Башлачёв)

«Сядь, если хочешь, посиди со мною рядышком,
на лавочке; покурим, глядя в землю…»
(Яна Дягилева)

Что-то так тесно. И как-то не так…
Где это все? Надо крикнуть «не надо».
Строгий аккорд беспокойного лада.
Выпили б что ли? Налито пустяк.
Как вы там - помните? Тоже ведь свет...
Ночь. Полстола. Поминаем негромко.
Солнце зашито на шее в ладонке
грубым стежком неубористых лет.

...Это приход на фабричной трубе.
Облачный сон над гниющей запрудой.
Спичка везде и перрон отовсюду.
Это в тебе, - и ты сам не в себе.
Тронешь ли струны, так струны – тебя...
Путник в сердцах как бездомный колодец
ходит землёй и сквозь слёзы смеётся;
станет гостить – да как жахнет в набат!

Слово как выдох.. и Слово как волк,
рвущий вдоль рельс с человеческим воем;
капля, дробящая луч головою;
птица за пазухой; сбитый замок.
Время... Оно не идёт никуда.
Медленным гипсом берёт отпечаток.
После - хранит. Излагает всё сжато.
Раз отпуская – уже навсегда.

Девочка, эй... Это круть без перил:
в небо с моста и «прощай», не «до встречи».
Вынули труп из рыдающей речки –
в полах плаща только звёзды да ил.
Парень упал – не пытается встать.
Быстрый озноб, словно прутьями клетки.
Кровь на снегу – черновые заметки.
Парень упал с этажа на асфальт.

Что-то так тесно. И как-то не так…
Где это все? Надо крикнуть.

*   *   *