- ...и этой же зимой -

                                  на жизнь артиста

Иду-бреду. Снежок и грязь.
Особняки толпой.
В рассветном небе белый глаз -
слепой городовой.
Я лошадь в ржавых башмаках,
тащу свой воз домой
- по тротуару на руках, -
бубенчик под дугой.
Моё пальто на мне висит
жестяным лоскутом
и на ходу слегка стучит
о сердце рукавом,
а в колпаке - протяжный гул:
меня там учит роль...
И я уже почти заснул.
И я почти пришёл.
 

Пустой трамвай. Хромой фонарь.
Подъезд с раскрытым ртом.
По переулку ходит пар
лохматым дохлым псом.
Вот мой чердак: здесь жил, творя,
задумчивый герой -
он плакал кончиком пера,
чернильною слезой.
А вот печурка: под золой
там многие листы -
мы рифмовали с ней про Зло
и даже "сны-весны".
 

Сегодня я совсем ушёл...
спектакль был не смешной.
Всё будет очень хорошо -
и этой же зимой.
Наверное мой фокус стар
(по струнке налегке).
Дышу. Глухой лесной пожар
в последнем угольке.

*   *   *